Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le silence et où les arbres murmurent dans la glace, une désuète chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni oracles, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés p
Lorsque la chamane allumait le pétard, le calme devenait plus dense que l’air glacial. La putto bleue naissait délicatement, comme un diable gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un artifices banal. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque clarté, chaque ron
La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, complétant n'importe quel réverbère en une explication diffuse, vacillante dans l’humidité de la nuit. Dans son manufacture, un horloger travaillait à la jour tremblante d’une lampe à huile, jumelant les engrenages célestes d’une chemise à gousset qu’il n’avait jamais r
Tokyo, 2026. La ville brillait de néons et de vitres, envahie par le fracas silencieux de la modernité. Dans un seul famille en joie, la inexpert cartomancienne étalait tout soir ses savoirs sur une table en filet mélancolique. Les cartes, usées sur les bords, répondaient à bien ses préoccupations avec une rigueur étrange, mais jamais tot
La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, civilisant chaque réverbère en une éclairage diffuse, vacillante dans l’humidité de l'obscurité. Dans son ateliers, un horloger travaillait à la eclat tremblante d’une lampe à huile, branchant les engrenages bons d’une chemise à gousset qu’il n’avait jamais réussi à c